Markson/Esto no es una novela... y La amante de Wittgenstein

Hay quien, de lo célebre que es, se dedica a eso de decir que 1 equivale a 10… porque yo lo valgo. Si se trata de un músico famoso, dirá que su ídolo (interprete insuperable y genio sin igual) es Syd Vicious, con dos cojones… o Lou Reed o Neil Young o voy parando porque… y que el mejor grupo de todos los tiempos es The velvet underground. Qué empanada… como confundir el milímetro con el kilómetro.

De tan predecible, la cosa se convierte en risible… Borges, en su pedestal, ponía a parir, como quien dice, a todo el Siglo de Oro castellano, pero le valía hasta el más insignificante y vulgar cuento gótico británico para poner los ojos en blanco y explicarnos su grandeza inalcanzable… También decía lo que decía de Cansinos Assens, en este caso para bien… o de Marcel Schwob, también para bien… excentricidades.

Cuando le preguntaron a Glenn Gould por su compositor favorito ni os cuento lo que dijo… ¿Glenn, quién has dicho?... ¿De verdad?

Como lo de las pelis llamadas de serie B, pero las BBBBBaratas hasta decir BBBBBasta, que, sobre todo, gustan a la gente super CCCCCulta. Matemático, no falla… cuando les preguntas a los super cultos por qué son tan tan tan esnobs, no saben qué contestar. Tampoco saben qué contestar si les preguntas por esas pelis… nunca las han visto.

Una mega estrella mundomundial, que es escritor, recomienda hasta el delirio admirativo un libro de David Markson: La amante de Wittgenstein… imposible de encontrar. Buscándolo, de Herr Markson leí Esto no es una novela: como ocurrencia o tomadura de pelo o garabato o mínimo común denominador de la estupidez o salpicadura, tiene un pase… me refiero a que tendría un pase si fueran dos páginas como mucho y te las leyeran de coña mientras haces otra cosa como ver la tele… o te las contaran en un bareto ya medio colocado en plan no te lo vas a creer mira qué chorrada… pero es que va en serio y es un libro de más de dos páginas y es que hay quien dice que es lo mmmmmáximo….. bbbbbbbbbbbasta ya!

Parece ser que Esto no es una novela no tiene nada que ver con La amante de Wittgenstein… eso espero, que ando tras ella, puro masoquismo fashion y esnob. Podría ser como comparar la dieta de un inicial omnívoro que, diez años después, sólo se alimenta de lombrices de tierra, crudas y con sus intestinos llenos de fermento maloliente… pues eso, las lombrices serian Esto no es una novela. Veremos la otra… aunque me cuesta esperar algo bueno de alguien capaz de publicar, voluntariamente, Esto no es una novela que es un puñetero bodrio que sólo consta de frases y citas: breves, inconexas y cuyo único contendido son supuestas anécdotas y chorradas y datos sobre grandes personajes y sobre otros menos grandes y sobre otros pequeñísimos, en su mayoría escritores, pero también artistas en general y…. echadle un vistazo… Como a lo mejor no lo hacéis, sabia decisión la vuestra, voy a abrir el librito de marras por cualquier página, me sale la 124, y voy a copiaros un poco:

“Willam Saroyan murió de cáncer de próstata.

Una vez Somerset Maugham tuvo cuatro obras representadas simultáneamente en Londres.

¿Cuánto más grande de lo que ya es parecería la Odisea si nunca hubiera habido una Ilíada con la cual compararla?

San Juan de la Cruz era hijo de un tejedor

J. Robert Oppenheimer murió de cáncer de garganta”… y así hasta el final del libro, página 214… haga sol, nieve o truene. Esto sí que es Serie Basta ya, carajo.

Como todo el mundo, suelo apuntar en algún folio cosas para que no se me olviden… las del chollo las apunto en una agenda, tranquilos. También tengo un lugar para librajos y demás idas de olla que quiero probar o leer o escuchar o ver… Estoy echando un vistazo a una de estas listas y podría pasar por una nueva y absoluta estupidez de David Markson. De coña, vamos… como apunto de todo, os diferencio por colores: en azul, libros; en verde, música; en otros colores, lo demás… va un cacho, tal y como está apuntado: apretado y separado por dos barras:

“Victor Mira: El bienestar de los demonios// Santa María de Loio, (Paradela, Lugo)// Shawn Lane: Heart throb// Martín Adán (peruano)// Djuna Barnes// Piers Vitebsky: El chamán// La vieja memoria (1979)// Principe de Ligne// Las guerras de La Vendée// Blitzen Trapper: Man of constant sorrow// Correa Calderón: Índice de utopías gallegas// Aub: Crímenes ejemplares// Robert Monroe: Viajes fuera del cuerpo…”

Pues eso, no me diréis que no es atacante, eh? Así, David Markson.