Cuidado, no tocar, manténgase a distancia… biohazard… qué pedazo librajo,
enfermizo, padeciente… Cesare Pavese, relatos de su
juventud. Apártense, que hace explosión… Cómo sobrevivió el gachó hasta los
cuarenta y pocos si escribía estas cosas con 20 añitos… un misterio… cómo
aguantó tantos años sin acabarse a sí mismo por la vía rápida, salto al vacío,
piscina sin agua… ni idea… debía ser su falta de decisión y de empuje, porque
parece que la cosa estaba más que resuelta y zanjada ya desde rapaz: el virus
del ombligo, pensante en negatifo…
borrarse, levantar la mano sobre uno mismo: diga 33, no puedo… diga A,
tampoco puedo… tómese esto que le sentará bien, no soy capaz de tragarlo… como
se llama, endogamia… váyase a la mierda hombre…
Los relatos de Cesare están tremendos, en su línea,
que a mí me encanta, para sustos: ansiolíticos; para maratones: anfetaminas… y para
Pavese el cuarto oscuro por pensar esas cosas que pensaba y sobre las
que luego escribía así de bien… monocasco, digo monotema… el atropello
voluntario como ¿solución?… apa
A Herr Pavese vamos a conservarlo a
destajo en la fábrica de terciopelo… con esos otros tipos y autores que parece
que sintieron por todos los demás, aunque algunos no hubieran vivido casi nada,
que manda truco de magia… y que supieron contarlo de esa manera artística en que
su congoja es nuestra congoja como quien se planta delante de un espejo… y ni
rastro de melodrama barato, al contrario, que la cosa cuaja y es asunto serio y
el
tormento se nos viene encima y nos asalta el recuerdo de… y el monocasco
de Pavese
golpea y asedia con dureza la costa a nuestro lado… vendrá la muerte y tendrá tus ojos… que
pase el siguiente por sus páginas y que se mire al espejo las tripas…
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